La feuille se déchire en mille confettis
Se pose en petits tas sur une table sale
Les mots ombrés et noirs n’ont pas su donner vie
A la femme qui danse sur un bris de cristal
La pièce est éclairée d’une faible lumière
Qui laisse sur les murs le vert des moisissures
Le soir est tombé gris aux humeurs de l’hiver
Dont le froid sous les tuiles est un sombre murmure
Las un homme est assis sur une chaise en bois
Il a les yeux pensifs, il regarde ses doigts
D’où coulent de grosses gouttes de sang. Il pleure
Il laisse s’échapper de ses affreuses plaies
Toutes la puanteur de ses veines gonflées
Sa jeunesse est passée, la gangrène le ronge

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