Sa bouche est un vrai pli sur un tout chiffonné
Elle a des cheveux gris très sales et pas coiffés
Sa robe est déchirée : bout de tissus graisseux
Ornés de feuilles mortes cachant ce corps hideux
Flasque et serti de crasse, brûlé et rebrûlé
Elle est sans expression, elle a les traits tirés
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Elle dit que toute l’année son cur est en automne Elle dit que chaque espoir est une déchirure Elle dit que l’avenir ravive les blessures Elle dit que le présent est un temps monotone Il y a eu tant d’amour, il y aura tant de haine Qui naîtra des instants qu’elle voulait absolus Les amants…
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